NA APRENDIZAGEM- GRIMOALDO J. C. LINS (MACEIÓ-BRASIL): AMOR EM VERSOS

AMOR EM VERSOS


   GRIMOALDO J. C. LINS ( MACEIÓ-BRASIL)



Eu te amo, apesar de todos os acontecimentos,
Estando preenhido ou vazio,
Continuas mesmo assim nos meus pensamentos,
Jamais desse amor ficarei arredio.


Eu te amor, independente de qualquer medo,
Sem angústia ou vontade perdida,
Conto ao mundo, não tenho segredo,
Es realmente o amor de minha vida.


Eu te amor, por todo o tempo na minha vida estás presente,
Quer seja no sorriso ou na grande dor,
Jamais observei você de mim ausente,
Por isso sei, és meu verdadeiro amor.


Eu te amo, porque só você me completa,
Só você pode me fazer desse jeito feliz,
Eis que escolhi, uma mulher de amor repleta,
Desejo maior que eu sempre quis.


Eu te amo, o meu mundo pertence a você,
Não tenho dúvidas, tenho muita certeza,
Jamais de ti conseguirei esquecer.
Somente em ti existe imensa beleza.


Eu te amo, por toda vida hei de te amar.
Sei de ti, emana o lume da imensa beleza,
Somente assim minha vida tende a brilhar,
Pureza minha, amor de eterna pureza.





*GRIMALDO J. C. LINS (pseudônimo: Momolins): Brasileiro, Alagoano, Maceioense. Advogado militante desde 1983, pós-graduação em Direito Processual pelo Centro de Estudos Superiores de Maceió-CESMAC. Nasceu em 20 de setembro de 1951, no Bairro do Prado, litoral sul de Maceió, onde vive até o presente dia.  É poeta e escritor.

NA APRENDIZAGEM: MILTON NASCIMENTO: ROUXINOL

NA APRENDIZAGEM: O DESMATAMENTO FLORESTAL NO BRASIL

WAGNER MOURA, PARABÉNS!!!    NÓS, O POVO BRASILEIRO, ESTAMOS COM VOCÊ.  NÃO QUEREMOS UM BRASIL DE IMPUNIDADE, QUEREMOS SIM: UMA NAÇÃO QUE SE FAÇA E NÃO SILENCIE A VOZ DE SUA GENTE...E DÊ SIGNIFICADO REAL AS PALAVRAS.

CIEP BRIZOLÃO 121

NA APRENDIZAGEM - BIA BEDRAN : O PESCADOR, O ANEL E O REI

 

" VIVA DEUS E NINGUÉM MAIS

 QUANDO DEUS NÃO QUER

 NINGUÉM NADA FAZ!!!"

 

BEATRIZ MARTINI BEDRAN:
Beatriz Martini Bedran, melhor conhecida pelo nome artístico de Bia Bedran (Niterói, 26 de novembro de 1955), é uma compositora, cantora, atriz e educadora musical brasileira.
Formou-se em musicoterapia pela Faculdade de Musicoterapia no Rio de Janeiro e em Educação Artística com habilitação em música.
Trabalhou durante dez anos como atriz e compositora no "Quintal Teatro Infantil". Dentro outros trabalhos de destaque, Bia também participou do "Bloco do Palhoça", com quem gravou seu primeiro disco na década de 1980. Em carreira solo, gravou 10 discos, escreveu e montou diversos espetáculos premiados pela critica.
Nos Anos 80 foi a apresentadora do programa Canta Conto, realizado pela TVE do Rio de Janeiro. Participou também do "Lá Vem História", da TV Cultura de São Paulo.
Atualmente é uma referência em arte e educação, com públicos cativos em shows, peças de teatro infantil e palestras para adultos.


In.:  http://pt.wikipedia.org/wiki/Beatriz_Martini_Bedran

ATENÇÃO: BREVE LANÇAMENTO NO BRASIL- TRAVESÍAS DE SILENCIO/ TRAVESSIA DE SILÊNCIOS, DE SILVIA AIDA CATALÁN (ARGENTINA)

INVITAMOS/CONVIDAMOS

Dedicatoria y agradecimientos

A mis Ángeles del Cielo:

María Aida Aida Sotomayor -  Argilio Modesto Catalán

 Juan Facundo

 Jorge Abel Dardick

A mis Soles: Liliana Gabriela , Agustín, Federico y Diego

A mis Ángeles en la Tierra:

Vanda Lúcia Da Costa Salles y sus alumnos que inspiraron este poemario

Nelly Haydeé Fernández de Champagne

 Hilda Interiano de Payés

Memorias

“¿Cuál de los dos escribe este poema
de un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
si es indiviso y uno el anatema?”¿Cuál de los dos escribe este ?

Jorge Luis Borges, 1

…y cuando no encuentro  los  acordes de tu voz,

la ventana  es un mundo silente donde  ahorco los colores de mi alma.

En aquel momento,  tiño  la beldad de la memoria en aguadas  tornasoles

para notarte en mí de la forma en que conjeturo tu presencia.

Es un  trance sin fin el amor que te prodigo

a través de la tristeza  y la omisión, porque

 no aparto  del círculo  en  que vivo

siquiera un crepúsculo del  hálito que fuimos.

Por entonces,  tú embriagabas mis sentidos

mas ahora, embriágame  de paz y de sigilo

el modo vehemente en que transitas dentro mío

con un excelso mohín acariciando los nexos de mi boca.

Tú, con la ira del adiós entre mis senos

Yo,  con la espalda dibujada de alelíes

sembrados por  las huellas de tus dedos

y horizontes de rojos  terciopelos sellando mis pupilas.

…y cuando no estás allí, sigo procurando en mis instintos

la suave tersura del contacto aún y mismo en el abismo.

Porque fuimos la fusión del agua y el aceite,

                                        y el mistol y el elixir del mistol.

Porque fuimos para siempre la ternura del amor en sus raíces

Memórias

                                  “ Qual de nós escreve este poema,

                             de um eu plural e uma só sombra

                      Que importa a palavra que me nomeia

     Se é indivisível e uno o anátema? Qual de nós dois   

                                                                          escreve este ?”

                                    Jorge Luis Borges, 1

                         

...e quando não encontro os acordes de tua voz,

a janela é um mundo silente onde afogo as

cores de minh’alma.

Naquele momento, tinjo a beleza da memória em

aguadas   girassóis

para notar-te em mim do jeito em que conjeturo. Tua

presença

é um transe sem fim ao amor que te prodigo

através da tristeza e do fracasso, porque

não separo do círculo em que vivo

sequer um crepúsculo do hálito que fomos.

Até lá, embriagavas meus sentidos

Mas agora, embriaga-me de paz e de sigilo

No modo veemente  em que transitas dentro de mim

Com um excelso moinho acariciando os nexos de minha boca.

Tu, com a ira da despedida entre meus seios

Eu, com  o dorso desenhado de alelies

Semeados pelos roçar dos seus dedos

E horizontes de veludos vermelhos  fechando minhas

Pupilas.

... e quando não estás ali, sigo procurando em meus

Instintos

A suave tersura do contato  e  até mesmo no

Abismo,

Porque fomos a fusão de  água e óleo,

                        E o mistol e o elixir do mistol.

Porque  fomos para sempre a ternura do amor em

suas raízes.

MÚSICA : MICHEL TELÓ- AI SE EU TE PEGO!!!

NA APRENDIZAGEM: PATRICIA DE SOUZA TEIXEIRA DE BRITO- A BELA VIDA

  Chagal

A BELA VIDA


A vida é cheia de momentos improvisados
Ela é feita de poesias, das palavras que invadem o dia
Elas fazem tua mente refletir alucinadamente
Aliás, a vida é feita de invenções, poesias e viagens extremas


Sinto o arrepio da intolerância das pessoas de hoje
Sinto a alegria de conhecidas imagens que passam em minha cabeça
A linda retrospectividade dos meus sonhos ilimitados
Alecrim... Alecrim... quem dera se a vida fosse como você!



A vida é como uma rosa, tem espinhos no caminho
A vida por fora é bela, mas não abuse dela!
A rosa é linda, admirável, dolorosa, penetrante


Têm pessoas que são assim: nascida com rancor.
A grande alucinação da vida, tem gente bonita, admirável...
Mas nem sempre são o que elas mostram ser por fora!

BREVE LANÇAMENTO NO CAFÉ LITERÁRIO: UNIVERSO SECRETO(contos) e NÚNCIA POÉTICA (poesias), DE VANDA LÚCIA DA COSTA SALLES (BRASIL)

 

A LOUCA, ESSA MULHER EM NÓS

                     Vanda Lúcia da Costa Salles (Brasil)

essa mulher que dança e se olha no espelho

que ama e se lança no caminho íngreme

da esperança,

do desespero,

da cantiga mais prenhe

da demência na vida... É a louca.

Sim, a louca... A possuída de desejos.

que corta as ruas, vielas,esquinas e cidades tantas

nas mãos um saco repleto de sonhos,

coletados nas andanças dos dias.

seu rosto no espelho sorri,

sorri e depois gargalha

como se o luto virasse granada

 estourasse o peito

e apenas ficasse as migalhas estiradas no chão.

a louca, essa mulher em nós

procura juntar os pedaços,os papeis tortos e rasgados

em triângulos,

losângulos,

e outras formas e jeitos pelos sonhos absorvidos.

ao se olhar o espelho, percebe-se

a missão que embala

mas também é utopia em cada mulher

que se descobre no seio secreto da vida.

voa a paixão enamorada e pinga chorosa

nos papeizinhos que choram com cica,

ela & elas soletram o invisível escrito no espelho:

O po vo al fa be ti za do!

São 47 contos: ou “achamentos“ inusitados, irônicos e alegóricos, enfatizando a importância da leitura e escrita e, com infinita ternura e um aguçado senso crítico de sua escritura co-existencialista, da Costa Salles ou Vanda Lúcia da Costa Salles acentua-se como uma das mais promissora escritora contemporânea brasileira. Creio ser ela, um olhar contemplativo e dissimulado, que reorganiza a linguagem na expressividade da língua portuguesa... Sua paixão e vida.

SILVIA AIDA CATALÁN - T.A.A.R. Argentina.

CAFÉ LITERÁRIO

AV. MARICÁ, 3314 - LOJA

ALCÂNTARA- SÃO GONÇALO

TEL.:  77.30.67.04

ACHAMENTO IV

Encontrado a seguinte inscrição em uma tabuinha (construída de material desconhecido aos conhecimentos humanos):                                                                                                                                                     

Adão,                                                                                                                                                       

Sem palavra não há conhecimento, a dialética explica:                                                                                          

Eva.

(IN. SALLES, Vanda Lúcia da Costa. UNIVERSO SECRETO. Entre o abismo e a montanha. Pará de Minas,MG: Virtualbook,2001, p.78)

OBS.:   A divulgação de seu livro UNIVERSO SECRETO (Entre o Abismo e a Montanha) está on-line, em destaque no TERRA/VirtualBooks, no seguinte endereço:

http://www.virtualbooks.com.br/editora/livros/view/316/UNIVERSO-SECRETO-(Entre-o-Abismo-e-a-Montanha)

O DIA EM QUE ROBERTO CARLOS MORREU - FENANDO MONTEIRO (BRASIL)

(pintura de Vicent Van Gogh)

Dedicado à memória de SOLEDAD BARRETT VIEDMA, companheira do “Cabo Anselmo” — que nem cabo era – e por ele entregue para ser assassinada pelos facínoras da Ditadura que não pode ser aliviada, de modo algum, nas suas culpas tenebrosas perante a História e a hoje democrática (institucionalmente) sociedade brasileira.

É o que estão dizendo, a notícia circulando, parece, desde a manhã, muito cedo, se é verdade, não sei: Roberto Carlos parece que sofreu um acidente, ontem de noite, e morreu hoje, de madrugada, no hospital de Santos, foi na estrada, justo na estrada das curvas que ele cantava: preciso de ajuda/ por favor me acuda/ eu vivo muito só sempre vivi cercado dessas canções, dessas baladas, como todo mundo da minha geração e de mais adiante, ao longo de trinta anos, não é pouco, nunca deixou de se escutar RC, o “Rei” (esse negócio de “Rei” consegue me irritar: rei de quê?, da Jovem Guarda, da vendagem de discos de “Jeesus Cristo, Jeeesus Cristo, Jeeeesus Cristo!, estou aqui”…??, pois então está mesmo, acabou chamando a atenção de JC: morreu, é incrível, a noticia surpreende, faz a gente parar – será que é verdade? – embora eu esteja me lixando, na verdade é o que eu estou, me l-i-x-a-n-d-o mesmo, a caminho do trabalho, mais uma vez atrasado e abalado, mas não porque Roberto Carlos morreu, ora bolas, todos têm de morrer, os cantores e os fãs dos cantores, se Frank Sinatra cantava parecendo que não iria morrer – olhava firme para algum ponto obscuro da platéia fascinada, erguia o braço direito com um anel de pedra no dedo mínimo, os olhos faíscando daquele azul de alumínio lixado – e eu me lixei quando, também, quando o velho mafioso morreu, meus abalos são mais fundos, são pessoais, mais íntimos, não posso ficar abalado porque Roberto Carlos morreu, sem faísca nos olhos apagados, beijando a santinha de Aparecida com seus cabelos pintados de “rei” ancião da jovem guarda que não quer morrer.
Tudo tem que morrer (“as mães e a juventude”, algum poeta já foi no ponto das nossas saudades máximas), “Lady” Laura já morreu, Lidia não. Não pude dormir, na verdade, porque fiquei sabendo – outra notícia ruim – que Lídia voltou, está na cidade e até perguntou por mim, diz Helena, que já esteve com ela, eu não estava sabendo, tomei um susto, não pude dormir, digo a verdade: eu não consegui dormir, fiquei pensando e vi, quer dizer, imaginei, Lídia perguntando por mim e apresentando o filho, ela veio com um filho, isso foi o que tornou a noite longa, a surpresa da frase dita por Helena no meio das novidades, meio brincando meio à sério: “o menino (isto é, o rapaz) é a tua cara”, você, qualquer um ficaria abalado mesmo que houvesse um pouco de brincadeira na coisa, Helena gosta de brincar até com coisas mais sérias e um filho, uma criança que houvesse nascido da minha relação com Lídia seria uma coisa muito séria e eu não saberia como encarar um filho vindo diretamente daqueles anos que recuaram para a sombra de onde Lídia emerge, agora, como uma senhora que retorna, uma loura madura, a Lidiá da Sorbonne verdadeira, os nomes se confundindo na lembrança, é uma trama que me perturba, me perturbou a noite inteira, de modo que eu não pude afastar a jovem velha Lídia, de volta do túmulo da distância, com uísque com cigarro e comprimidos, fiquei acordado e vi o dia nascer, não estava preparado, foi muito de repente que chegaram os anos aposentando, cancelando, obliterando, todos os “ando” que marcham para tornar a juventude a lembrança de uma hora que passou, é esquisito: Roberto Carlos, um caretão superfamoso, morrer assim, num acidente de madrugada, ele próprio dirigindo como peão na contra-mão vinha voando no meu carro/ quando vi pela frente/ na beira da calçada um broto displicente acho difícil, impossível, Lídia grávida de um filho meu?, naquela época?, teria sido possível não perceber, a sensibilidade embotada, enquanto ela também não dizia nada, isso é possível, é a realidade e assim é que se passam as coisas, uma esperança cancelada e vista pelas costas, Lídia dando à luz em Paris, em Montreal?, as perguntas martelando neste vazio quarto grande demais para mim como a mansão da Urca devia ser grande demais mesmo para Roberto Carlos (o que teria ido fazer em Santos?), não importa, é incrivel, Lídia mal acaba de chegar e isso por aqui já está cheio de novidades, não sei agora mas, há três décadas, ela detestava Roberto e, já disse, as músicas de Roberto, a “jovem guarda” e tudo o mais que estava do outro lado da noite escura, o pessoal mudando de célula para célula e Roberto Carlos cantando no rádio do apartamento do vizinho que nem suspeitava das atividades “extra-universitárias” da geração sacrificada para a qual RC nunca fez canção nenhuma (e ele podia ter feito um esforço para tentar entender o que se passava, não era fácil), o país perdeu a inocência e ganhou o campeonato mundial, Lídia torcendo contra e eu desesperado com as partidas decisivas que nem queria acompanhar com ela por perto, para falar a verdade Lídia era muito chata como marxista, comunista até o dedão do pé lindo e magro que hoje deve estar sulcado das veias que não se disfarça mesmo com toda elegância francesa, a pele fala por si própria, a pele e aquilo que não passa e nenhuma esponja apaga, não se remove com bisturi a melhor lembrança, a pior recordação, assim como a papada, o cotovelo enrugado que Pitanguy algum faz sumir pelo ralo, uma coisa eu estranho e queria perguntar, mas não perguntei: então ela casou? – por que não? – embora possa também não ter casado (não é obrigado), Lídia dizia que não queria e nunca iria dizer “sim” para as perguntas idiotas de um juiz ou de um padre, isso antes de tudo nos separar e antes da subversiva Lídia Benevides – codinone “Nice” – ser presa e depois trocada pela porra do cônsul ou do embaixador, já não me lembro não adianta nem tentar me esquecer/ durante muito tempo em sua vida eu vou viver vamos supor que ele se acidentou gravemente (as pessoas gostam de dar esse tipo de notícia, com o “gravemente” acentuado), mas não morreu, sobreviveu, vai ficar talvez com seqüelas – gostam de usar a palavra “seqüelas”, quando o caso é de acidente – com o risco, ainda, de nunca mais poder cantar, quem sabe, uma pena, o Roberto, uma perna que já era mecânica e agora o acidente na estrada, que coincidência, justo na estrada de Santos assim como Lídia tinha o codinome “Nice”, olhe só, o nome da primeira mulher de Roberto, não é engraçado?, levei trinta anos para perceber isso e achar graça, naquela época não sei: acho que não teria gozado com a cara da pobre, Lídia andava atemorizada, mau humorada por tudo e por nada (nem era tempo de achar piada num nome sorteado entre as belas tardes de horríveis domingos de policiais rondando pelo bairro), a gente com medo de esperar pela noite para sair do prédio e ela chorando – tinha medo, pânico de ser torturada – e tudo volta, tudo parece o presente esvaziado, o mundo de incertezas onde eu duvido que tenha perguntado por mim, se interessado, por que se interessaria?, se uma vez já me disseram que ela havia rifado do seu caderninho quando soube – em Paris, antes da anistia – que eu havia casado, de papel passado e tudo, com ninguém menos que Rita Ferreira (a filha do major que matou o padre), hoje estamos separados, mas Rita era gente boa, e Lídia também: ela perguntar por mim significa que não ficou tão chocada, amadureceu, uma mulher viajada, que Helena diz que se veste com apuro e charme da meia idade, eu devia ter indagado: “Helena, diga a verdade, Lídia perguntou mesmo por mim?”, porque a presença de Lídia se instalou no meu quarto de descasado logo que Helena perguntou “sabe quem está na cidade?”, tive medo e, entretanto, também a certeza de que era Lídia, não podia ser outra, retomando um lugar, um traçado, uma mão de cartas marcadas: já então eu estava tonto, sentado na cama, sentia o enjôo do cigarro e a via deitada bem ao meu lado, havia voltado e não falava, não era preciso falar nada, apenas aterrissar, pousar na cama imaginária, cancelar os anos com uma canção de Janis Joplin no lugar de Roberto para agradá-la, estava cansada mesmo chegando pela mão suave da saudade – isso parece um verso parnasiano da má fase – mas não tinha nada de parnasiano, penso, o penso de gaze que eu me via passando sobre a sua pele queimada naquela parte, eu não podia adivinhar, ela estava machucada e não disse, se ali já estava um filho meu, um feto já formado e já assustado, garoto sente aqui, deixe eu ver o seu rosto que vem da minha juventude e do silêncio da sua mãe, no passado e mesmo agora, quando procura Helena mas não o antigo namorado, o “bom burguês” conforme acusava nos momentos de raiva, a própria palavra parecendo tola agora que o seu conteúdo meio que desapareceu com o operariado francês partindo para… Por que estou usando “meio que”? Acho tão feio!, e olhem que eu dava aulas de português pra completar o salário, o Brasil era em preto e branco, Roberto Carlos cantava: quero ouvir a sua voz/ vou telefonar dizendo… por isso corro demais, corro demais/ só pra te ver meu bem… além do horizonte existe um lugar… onde as curvas se acabam… é proibido fumar devia ser proibido proibir e preciso comprar cigarro, preciso porque pensar no país de antes (curioso: as coisas mais definidas, mais perigosas e mais claras) me deixou nervoso, suando um pouco a camisa social daquelas que Lídia passava a ferro – passava mal (e, depois, nunca mais passou nada a ferro em brasa) – dizia que não era empregada, protestava que eram camisas muito caras e tinha medo de queimá-las, ao mesmo tempo em que me acusava de torrar dinheiro com roupas e vinhos caros, naqueles dias de azedar vinhos e murchar rosas do ventre tatuado, meu deus eu não dormi nenhuma hora desta noite que me esmaga e da manhã que traz a notícia da morte de Roberto, Lídia chegou a confessar que ficava com vergonha de mim, dos discos que ouvia e do luxo da nossa casa (luxo porra nenhuma) quando seus camaradas do Partido vinham se reunir no apartamento da Torre e eu me comportava “feito um alienado”, é verdade, talvez eu ouvisse Roberto de propósito: meu calhambeque bip bip/ quero buzinar o calhambeque bip bip. Bem, vocês me desculpem, mas agora eu vou embora… coitado, tenho pena, mas já vai tarde: certamente ele sabia o quanto ficou indefinido, chato, sacro, a cara de uma velha índia grisalha, o cabelo, o estilo sem estilo (mas tudo – e não só Roberto Carlos – é de um estilo indefinido, agora), a condenação às mesmas canções, durante todas as tardes, noites e manhãs dos anos todos que rolaram até chegar a morte na contra-mão do Cadillac enguiçado.
Bem, vai ser um enterro da porra, não há dúvida, o país vai parar, o sepultamento do “Rei” vai superar todos os enterros da história brasileira, um deus-nos-acuda, talvez dia feriado, com o vice-presidente da República presente para se despedir e dizer da saudade do Roberto papo firme e manso nas suas canções de bom rapaz, bom pai, bom filho, e bom cidadão que acaba de morrer vítima da loucura das estradas, vou confirmar, ontem foi domingo, todo mundo voltando do final de semana (é um perigo nas curvas da estrada), o dono da banca de revista aqui da esquina deve saber com certeza, eu saí com os cabelos molhados, uma bolacha em mastigação apressada e a pergunta que acho que posso fazer porque compro cigarro, todo dia, na banca desse chato: Roberto Carlos morreu? Quem? Tá sabendo do boato, não? Roberto Carlos, o cantor, parece que morreu. Ah, é, ouvi também: morreu num acidente de avião. Não, de avião não, de carro: o acidente foi de carro. Ouvi dizer que foi de avião. Não caiu nenhum avião. É, então foi de carro entre no meu carro/ na estrada de Santos você vai me ver morrer, Lídia Benevides de Macedo: “um amor que eu tive e vi, pelo espelho, na distância se perder”, que pieguice, devo estar cantarolando, talvez até chorando, porra, será que eu vou chegar a esse ponto?, uma mulher acaba de passar, me encarou, espantada: pés descalços, lágrimas na chuva, cantando “só ando sozinho e, no meu caminho, o tempo é cada vez menor”… mas não sou um idiota, minha senhora, não estou louco: por favor, prossiga no seu caminho com esse cão sarnento que, se botar no chão, eu chutarei com o maior prazer e os pés nus, é isso mesmo, de paletó, gravata e meus pés nus de John Lennon, ouviu falar, a senhora e o cachorro do seu cachorro? Lídia morria de medo de cães, de morrer – é claro – de ser torturada nem se fala, pois era o que se passava nos meus piores pesadelos, eu a via à mercê de um, dois, três sujeitos num dos porões da “Sorbonne” da rua da Aurora (onde ficava o nosso DOI-CODI), e um deles começando a passar um dedo grosso e molhado de saliva pela parte interna da coxa dela, suja de sangue, me lembro desse detalhe como de um filme de Costa-Gavras (ou Gravas?, fico sempre em dúvida), não encaro o fato, escondo de mim mesmo que é fruto do seu relato, ela à disposição daqueles esbirros sem piedade e talvez grávida, isso me abala, o conto-sonho-filme se desdobra, rola para trás e caminha para o agora que desaba – se for verdade – embora eu tenha que raciocinar, pesar as coisas, convir que tem algo absurdo aí, no quadro que se deforma porque, se acaso tivesse acontecido mesmo, ela certamente teria perdido o menino, os monstros chutavam a barriga, eles gostavam de chutar as grávidas enquanto ouviam músicas da jovem guarda, o bigodudo de cabelo oleoso de posse de um instrumento incandescente, uma coisa que não dá pra ver bem porque, no anti-sonho, a minha censura desesperada corta a cena antes do major se aproximar, com o cano quente, e Lídia começar a gritar, os cabelos colados na testa suada (os cabelos com os quais tinha tanto cuidado), ela gostava de shampoo americano porque “era bom”, eu brincava que nada deles devia ser bom e Lídia respondia que eu era um idiota que gostava de faroestes e, portanto, não podia falar detalhes tão pequenos de nós dois/ são coisas muito grandes pra esquecer/ e a toda hora vão estar presentes você vai ver e as pessoas nem estão sabendo que Roberto morreu, quer dizer, essa notícia não é a notícia mais importante do mundo, de modo algum, quando Frank Sinatra morreu eu pensei que o pessoal ia dar mais importância, fiquei esperando e ao passar pelos jardins do consulado americano aqui perto achei até que a bandeira deveria estar a meio-pau – embora Sinatra a preferisse de pau inteiro he he – quando Francis Albert morreu, os jardins tristes, o cheiro de jasmins colado à rua sempre vigiada (pungência de jasmins, específica), com reflexos no espelho de água lembrando o repuxo apagado do pátio da Faculdade, no limite da noite que caminhava para o fim quando eu conheci Lídia no bar do Bloco “B”… e Sinatra (não Roberto Carlos) cantava os versos de Yesterdays – “a verdade era minha” – com seu tipo de consolação misteriosa, de cigarro, e alguma forma de solidariedade na voz, macio timbre claro enquanto os outros casais sumiam para o fundo dos bairros de mariposas acesas sob a luz esparsa dos pobres que nunca estão nas músicas de Roberto de corpo inteiro, “Lady” Laura, carangos, coisa da juventude classe-média-indiferente, mesmo o porra do Sinatra tinha mais solidariedade mafiosa, era dono de alguma verdade provisória que, suponho, não devia se sustentar em noites de estradas ensaios hotéis uísque aplausos pistas de dança madrugadas rouquidão mais aplausos e mais uísque piscar de olhos cigarro droga e trepadas sem tirar a calça, tudo isso é ainda mais absurdo porque o filho de Lídia é tão meu quanto poderia ser do finado Roberto ou daquele garanhão de olhos azuis que morreu vendo as caras de enfermeiras como última recordação da verdade que fora dele – acredito – por um breve momento imprensado entre luas e gambiarras iluminando uma única mulher amada entre milhões de histéricas dispostas a ir para a cama com “The Voice”, de pernas abertas e olhos fechados, o grande sortudo safado, ninguém entendeu, quando ele morreu ninguém entendeu que com ele também morria uma forma de lamentar o amor recordado nos parques molhados da chuva (enquanto não percebemos que saímos para a rua sem os sapatos), eu com medo de ver Lídia, de revê-la… embora “rever” não seja bem a palavra: eu jamais a vi como uma senhora, é uma novidade, uma desconhecida, porém uma desconhecida cujo filho é a minha cara (?), choveu a noite toda – e o dia é de chuva – e eu me sinto deprimido, estranho, triste porque chove e porque não chove, porque não veio carta alguma da França e nenhum aviso, nenhum telegrama acusou o recebimento do poema não-escutado e jamais lido para ouvidos não-torturados:
Deixou a luz acesa iluminando o aposento
refletido em ângulo no espelho do armário aberto.
É só uma janela (também aberta) e no entanto pode
revelar um orgulho quase tão desfeito
quanto a cama que daqui se vê (com olhar de voyeur)
nua como parecem as camas após usadas pela pressa
ou pelo desleixo humanos:
há jornais dobrados, talvez cinza
sobre os travesseiros – e nada mais para ver
da intimidade violada do casal que prossegue
se acusando?, ao surgir de sob a marquise,
três andares abaixo.
Depois, ela toma um táxi, sem se despedir,
e ele acende um cigarro protegido da chuva
ao luzir o mesmo fulgor perdido da lanterna úmida
dos pequenos barcos.
E assovia Amada Amante subindo as escadas
de volta para a desarrumação do quarto.
Roberto Carlos morreu?
Alguma ansiedade funda – que envolve Lídia de volta e Roberto vivo?, morto? – me faz ligar, como um fã absurdo, para um amigo que trabalha na redação de um jornal de TV: “Roberto? Roberto Carlos?”
Não, ele não soube de nada, acha que é boato. Ou, pelo menos, ninguém está sabendo de nada na redação, e se ninguém está sabendo de nada na redação… pode ter certeza de que não houve nenhum acidente grave com uma pessoa notória como o “Rei” – que morre de medo desses boatos, é supersticioso como um cartomante cigana (de Caruaru) aposentada.
Desligo, meio irritado, quase decepcionado, penso que devo voltar para vestir meias e calçar sapatos, mudar a roupa molhada – enquanto percebo quão insepultos, ainda, são os horríveis dias dourados, de antes e de ontem, quando Roberto e todos, a favor ou contra, éramos jovens.



Fernando Monteiro é poeta, romancista, dramaturgo, cineasta e crítico de arte. É autor, entre outros, dos romances Aspades, ETs., Etc, A Cabeça no Fundo do Entulho (ambos publicados pela Record), O Grau Graumann (Globo), As Confissões de Lúcio (Francis) e do poema longo Vi uma foto de Anna Akhmátova.

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NA APRENDIZAGEM- GUILHERME DOS SANTOS-AMOR DELICADO

( A PARTIR DE POESIA DE FLORBELA ESPANCA )


AMOR DELICADO

            GUILHERME DOS SANTOS


Meus olhos andam cegos de te ver
Nada mais quero a não ser te ver,
Pois minha vista se alegra ao ver você,
Quando eu te vejo esqueço de tudo.

Porque você é a pessoa mais especial para mim
Quando estou ao seu lado,
O mundo gira somente ao meu redor,
Pois a felicidade está em mim

Se nada tenho por tudo lutei,
Somente a tentativa nos possibilita a conquista,
Em momento nenhm desistirei

Talvez num futuro poderei dizer; tentei
O amor é algo muito delicado
Porque não há força no mundo capaz de destrui-lo!



                              * * *

NA APRENDIZAGEM - CONTO CURTO: SALVOS PELA CABAÇA - VANESSA RIBEIRO FONTES

                             





SALVOS PELA CABAÇA


    Era uma vez em um lugar chamado Santos Drumont de Andrade, uma garota chamada Allanna que gostava de todos os tipos de arte eamava muito fazê-la. Talento puxado de sua mãe- a Sandra.
   Certo dia andando pelas ruas entrou em uma casa de Artes e Artesanatos, observou tudo que havia dentro e quando já nos últimos passos para sair da loja, deu de cara com algo nunca visto por ela mas também tão sublime. Pegou o objeto e perguntou ao dono da loja:
   - O que é este objeto aqui?
   - Isto é um cabaça, também conhecida como porongo ou cuia.
   - Que lindo!!!   E quanto custa?
   - Cada uma dessas peças custa 70 reais.
   A menina imediatamente voltou para casa chamou sua mãe e falou:
   - Mãmãe, já sei como aumentarmos nossa renda financeira!
   A mãe assutada perguntou como poderia ser e a filha respondeu:
   - Fui lá, numa casa de artes hoje cedo e vi um objeto lindíssimo. Cabaça.
   Meio desconfiada, a mãe acreditou no talento de sua filha e depositou nela toda a sua confiança. Ambas começaram a pintar cabaças belas.
   Um certo dia disse:
   - Filha, nossa feirinha de cabaças está sendo um sucesso!!! 


MORAL:   Acreditar em talentos de menores nem sempre é loucura!!!

NA APRENDIZAGEM: THAIANE LIMA BERNARDO- MNINE D'SANVICENTE: SÉRGIO FRUSONI

MNINE D'SANVICENTE




                  SÉRGIO FRUSONI




E j'a a m'bá e já m'bem i
já m' tornar bá e torná bem
E ali'm li, de pê na tchôm


Sem um vitem, sem um tstôm,
tâ crê torná bá...
Ma pa torná bem.



      Tradução



Já fui e já regressei
já tornei a ir e tornei a regressar
Aqui estou de pés no chão


Sem um vintém, sem um tostão
A querer ir...
E tornar a regressar

Com o intuito de publicar em vida o livro Sanvicente crioulo, Frusoni, logo no poema "Presentaçom", assume sua identidade de caboverdiano e sanvicentino:

Quem mi ê? Um fidje de Sanvcênte.

Nascide, crióde, lá na ponta d' Praia.

Lá ondê que mar tâ sparajá debóxe de bôte,

moda barra dum saia.

Cs' ê que m' crê? Cantá nha terra!

Companhal na sê dor;

na nôbréza d' sê alma;

na pobréza d' sê vida!

 Tradução:

Quem eu sou? Um filho de São Vicente.

nascido, criado, lá na Ponta da Praia.

Lá onde o mar se espreguiça debaixo dos botes,

como a barra duma saia.

O que eu quero? Cantar a minha terra!

Acompanhá-la na sua dor;

na nobreza da sua alma;

na pobreza da sua vida!

Esta é a proposta da obra. Os poemas autobiográficos "Nha coraçôm", "Mnine d' Sanvicente", "Pracinha", "Igreja D'Nossióra da Luz" continuam a delinear o retrato do poeta caboverdiano e de sua amada terra:

Nha coraçôm ê dum rapaz de vint'óne:

êl tâ rí, êl tâ chorá, consoante êl crê.

Se dá'l pa cantá, êl ê italióne,

pa quêl sangue quêl herdá quand' m'nascê:

Se dá'l pâ chorá, êl ê caboverdeóne

(Meu coração é dum rapaz de vinte anos:

ri, chora, consoante ele quer.

Se lhe dá para cantar, é italiano,

por aquele sangue que herdou quando nasci

Se lhe dá para chorar, é caboverdeano)

BIOGRAFIA:

                    SÉRGIO FRUSONI: nasceu em Mindelo, em 10 de agosto de 1901. Morreu em Lisboa em 29 de maio de 1975. Filhos de pais italiano, era um poeta de Cabo-Verde. Em 1960 dirigiu o grupo de teatro o " Theatro Faz Castilho", em Mindelo.  Segundo Corsino Fortes : "Sergio Frusoni colocou a mulher no centro da sua poesia, apresentando-a como a fiel depositária da perpetuação da espécie e dona do condão de resolver todos os problemas, mas sempre com dignidade".  Segundo Simone Caputo Gomes: "A obra de Sérgio Frusoni, poeta caboverdiano que optou pela adoção do crioulo como língua literária, merece um estudo específico que, pelas dificuldades até então encontradas no trabalho com os textos na língua originária de Cabo Verde, ainda não foi feito".
             E continua: "Frusoni é, pois, praticamente, um dos principais escritores que dão ao crioulo dignidade poética escrita, visto que no seu tempo a língua originária transmitia fundamentalmente mornas e coladeiras.

Influenciada pelo movimento da Claridade, que pensa a sociedade e a cultura como diferenciadas de um modelo colonial, a produção poética de Sérgio Frusoni recolhida por Mesquitela Lima compõe-se de 78 poemas, dos quais 15 sonetos (4 em português, 1 em inglês), escritos no crioulo de S. Vicente e acompanhados das respectivas traduções literárias em Língua Portuguesa, elaboradas pelo poeta. A maior parte dos poemas não apresenta métrica ou rima, à exceção dos sonetos, que não examinaremos, pelo motivo acima apontado. Muitos dos poemas em crioulo foram utilizados como letras de morna. Seus temas básicos são, como já enunciamos, a fome, cenas do quotidiano de S. Vicente, o apego à terra, a emigração/evasão (por melhores condições de vida) e o regresso (para acabar na miséria), a problemática do mar (que não é a mesma em todas as ilhas)".


Fonte;

http://vsites.unb.br/il/liv/public/frusoni.htm

Pt.wikipedia.org/wiki/sergio-frusoni

NA APRENDIZAGEM: GABRIELA DIAS - ANA HATHERLY : A IDADE DA ESCRITA

ANA HATHERLY- PORTUGAL

NO GLOSSÁRIO: 

                      A IDADE DA ESCRITA



ANA HARTHERLY   


 

    PARAFRASEANDO SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ E SÓROR VIOLANTE DO CÉU   




Procura dismentir los elogios que a un retrato de la Poetisa escribió la verdad que llama pasión



   Este, que ves, engaño colorido
que del arte ostentando los primeros
con falsos silogismos de colares
es cauteloso engaño del sentido;


Este, en quién la lisonja ha pretendido
excusar de los años los horrores,
y vencendo del tiempo lo rigores
triunfo de la vejez y del olvido


Es un a vano artificio del cuidado
Es una flor al viento delicada
Es un resguardo inútil para el hardo
Es una necia deliquencia errada]Es un afán caduco y bien mirado
Es cadáver esl polvo, es combra  es nada


   Sor Juana Inés de La Cruz, séc. XVII - Parafraseando Gôngora.





A UMA CAVEIRA PINTADA EM UM PAINEL QUE FOI RETRATO



Este que vês de sombras  colorido
E invejas deu na Primavera as flores
Do pincel transformados os primores
Desengano horroso é do sentido


Idolo foi do engano pretendido
A que cega ilusão votou louvores
Estrago já do tempo, e seus rigores
O que então foi, ao que é já reduzido.


Foi  um vão artifício do cuidado
Foi luz exposta ao combater do vento
Emprego dos perigos mal guardado;


Foi nácar reduzido ao macilento
Oculto ali nos medos transformado,Mortalha a gala, a casa monumento.




SÓROR VIOLANTE DO CÉU, ORBE CELESTE 1742  - PARAFRASEANDO SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ



                                                  AUTO-RETRATO                                         




                      Este que vês, de cores disprovido,
                      O meu retrato sem primores é
                      e dos falsos temores já despido
                      em sua luz oculta põe a fé.


                      Do oculto sentido dolorido,
                      Este que vês, lúcido espelho é
                      e do passado o grito pela mão da fé.


                     Oculto nele convertido
                     do tempo ido excusa o cruel trato
                     que o tempo em tudo apaga sentido


                     E do meu sonho transformado em acto
                     do engano do mundo já despido
                     este que vês, é o meu retrato



               ( A idade da Escrita, Lisboa, Edições Tema, 1998)



BIOGRAFIA:  Poeta, romancista, ensaísta e tradutora, Ana Hatherly iniou a carreira literária em 1958, tendo sido um dos principais elementos do grupo de poesia Experimental nos anos 60 e 70, do século XX, em Portugal. Possui várias obras publicadas, entre elas:  Um ritmo perdido, Lisboa: 1958 e A idade da Escrita, Lisboa: Tema, 1998.  É uma das mais renomadas escritora representativa da Língua Portuguesa.


Fontes:

http://www.mulheres-ps20.ipp.pt/Ana_Hatherly.htm#A%20IDADE%20DA%20ESCRITA

EM AULA: CABAÇAS OU PORONGOS OU CUÍAS

CABAÇAS OU PORONGOS

Cabaça ou porongo é a designação comum dos frutos de plantas da família das cucurbitáceas (entre as quais a Lagenaria siceraria, tema deste verbete) e a uma da família das bignoniáceas. As plantas são chamadas de cabaceira, porongueiro, cabaceiro e, na Amazônia, de jamaru.
O fruto seco é amplamente utilizado em diversos países do mundo, de várias formas:

• vasilha para uso em refeições, como cuias ou copos;
• moringa para transporte de líquidos, normalmente, água para se beber durante uma viagem;
• cisterna para armazenamento de líquidos em regiões secas ou que não dispõem de outros meios;
• amplificador acústico em instrumentos musicais, como o chocalho, afochê, maraca, sequerê ou xequerê, abê e malimba;

No que diz respeito ao berimbau brasileiro, a menção ao uso de cabaças da família das cucurbitáceas, como a Lagenaria siceraria, é incorreta.


Fontes:
http://pt.wikipedia.org/wiki/Caba%C3%A7a

http://www.artenacabaca.com/como-preparar.asp



PROPOSTA DE AULA: Após leitura e pesquisa: limpar, desenhar e pintar as cabaças recebidas. Após secagem criar um personagem para ilustrar a construção de um conto de sua autoria. Seguindo as seguintes orientações;

1- Enredo ou narração: é a própria história que irá contar (escrever).

2- Narrador: é quem conta a história. Pode ser :

    a) Narrador-personagem- participa da história;
    b) Narrador onisciente - somente observa a história, contando-a. Não participa da história como personagem.

3- Personagem: As pessoas, animais ou objetos que participam da história com ações relevantes.

4- Discurso ou diálogo: é a conversa personagem ou do narrador contando o que os personagens conversam entre si. Pode ser:
    
     a) Discurso Direto- quando os personagens dialogam entre si, diretamente um com o outro.

     b) Discurso Indireto - quando o narrador comenta ou informa o que o personagem falou um com o outro.

5- Tempo: é o momento em que acontece a história. O tempo decorrido. Pode ser:

         a)Cronológico-  tempo decorrido: com presente, passado e futuro.
      
         b) Psicológico - acontece na imaginação do personagem, isto é, passado na mente sem que se determine tempo.

6- Espaço ou Ambiente: lugar em que acontece o enredo ou história.

7 - Foco da Narrativa; é o ponto de vista do narrador. Pode ser:

       a) Em 1ª Pessoa do Singular - Narrador é personagem.

      b) Em 3ª Pessoa do Singular - Narrador não é personagem. Apenas conta a história, como observador.